Los relatos perdidos de Frederick P. O'connor



Fragmento:

"...dos de la mañana y no consigo dormir. Sigo esperando una llamada, una llamada que no llega y aunque aún no lo sepa, no llegará jamás.

El Lexatín que hace dos horas entró en mi estómago debería haber calmado los nervios que hacían temblar mis manos hasta el punto de no acertar a coger el teléfono si alguien hubiese llamado, pero nadie llamó.

Pienso en sus ojos mientras intento dormir, los veo nublados, algo turbios, meses atrás eran diferentes, brillaban de un modo especial, pero ya no, aunque intento pensar que son cosas mías. Quiero creer que lo sabe, no lo sabe, lo sabe, no, creo que sí, quizás todo lo que hace es porque lo sabe, o quizás no lo sepa y sea yo quien cree que hace cosas que en realidad no hace.

Solía escribirle cuando no podía dormir, solía pensar que era mi musa, pero ahora no está y sigo escribiéndole como si siguiese sentada a los pies de mi cama donde nunca estuvo, ahora sé que no estará, pero sigo imaginándola como aquella vez en Borneo.

Nunca le escribí estas palabras porque jamás las leerá, o quizás las lea y no recuerde mi nombre, y le dirá a Bea que ojalá alguien le escribiese algo así, que caería rendida a los pies de un hombre que supiese transmitirle lo que siente de esta forma. Pero entonces recuerdo, que son las dos de la mañana, y sigo sin poder dormir..."

La noche de Judas. Frederick P. O'connor

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